Orangene Lampen machen orangenes Licht. Trotzdem enthalten sie keine Vitamine. Warum heißt Grün eigentlich nicht Paprika?

Butter ist schön, gut und befreit.

(Update: Außer Clever-Butter.)

Blau
Gelb
Rot
Ich bin ein Fisch
Ohne Gedanken
Einfach grün
Wellen treiben mich
Gegen einen großen Felsen
Die Strömung wird stärker
Ich schneller
Der Abstand wird kleiner
Die Angst größer
Im letzten Moment eine Welle
In die andere Richtung
Ich bin Fischer auf einem Kahn in Süditalien
Die Segel voll in Fahrt
Netze im Schlepptau

Weil alles so ist, wies ist, kann man ohne großes Köpferollen nicht mehr wirklich miteinander reden. Immer nur so hin und her, übers Dach hinaus, zu einer kleinen Wiese, wo der Traktor gerade die Enten verjagt. So steht halt Grashalm zwischen grünem Olivenbaum im Garten eines Lehrlings, der gerade auf der Matte springt ohne dabei auch nur daran zu denken, einen Salto zu machen. Hinüber blickt das Menschenhirn und kriecht abwärts in die Erde. Dort kann man sehen wie der alte Kranzbichl seine Hühner pflegt um sie später an seine Würmer zu verfüttern. Und so geht es Tag ein und Tag aus, Sonne rauf und Sonne wieder runter, einmal rundherum, wie auch immer, alles ist so nass. Da kann man gar nicht aus, ohne zu laufen übers Spanferkel zu den dritten Zähnen, die spät nachts im Aquarium auf Fischfang gehen.

hinterm berg
da lebt der adler

gerade aus ich laufe nicht
kratz meine stirn und sumpfe in den see

stümperhaft mit katz und maus
ich rieche luft und reinige

immer wieder eines tages
hier und dort und überall

musikalisches gewedle
im geweih des hirschkopfgeiers

so kann man sagen ich denke nicht
und hocke überm baum statt drunter

so kann das feuer brennen
auf dem leder handelt was das zeug hält

so trügt der schein und leuchtet nicht
nur so halb und doch ganz flau im bauch

ich ende wie ich wollte
und habs doch nicht erreicht

siebenunddreißig ofenhauer
hirngespinst im wellental

alarm ich brenne ab
lauter zirkelt meine kraft

der apfel
und so

auch nicht
wirklich

mist liegt in der bahn
und so ordne ich

seinesgleichen hinterher
ohne ihn und doch so fern

ich kanns nicht lassen
buckel dieser welt

so fern so fern
im reihenhaus nach norden

Einsam geht die Schotterstraße. Links und rechts nur dichter Wald. Auch am Ende ist kein Licht in Sicht. Ein Wildvieh huscht über den Weg, es raschelt und schon ist es wieder still. Die Schritte hallen in die Dunkelheit. Schritt und Schritt die Steine quietschen und die Sohlen. Schritt und Schritt und stopp ich halte an. Singe meine einsame Freude durch den Wald. Es hallt mir nach, das Echo der Berge. Immer wieder ruft es, es will mehr. Ich singe. Melodien dringen durch den Wald zurück, das ist kein Echo, das kann keins sein, tausendmal schöner klingt die helle Melodie. Melodie, nicht von Menschen. Kann nicht sein. Ich stehe und setze mich an die Böschung ins tiefe gras, horche. Lausche und gehorche. Schließe die Augen und schwebe davon durch eine Welt in der es keine Bilder gibt.

Kreizgacksn herst mi ned, i bins da Seppl aufm Peppl, meim bucklatn Pferd! Wüst nimma ren mit mia, oda wia, i vasteh des ned. Herst Kreizgacksn, so konnst mi do ned hängan lossn. Hätt ma denkt, des werd nomoi a supa gschicht, oba jetz, jetz bin i scho enteischt, i man, herst Kreizgacksn, des konns jo ned sei, wach auf hiazt und red mit mia, i wü di ned valiean. I was es ned, wonn is ned bessa wist, donn dat i song du bist hiaz ume.. Oba wascheinli is wiedaramoi nua die duracell im endstadium, herst kreizgacksn, fir a puppm brauchst scho a wengal fü battrie.